Прошла гражданская война. Прошла молодость. Пришло горе, нищета и голод. Теперь даже человек, который умирает своей смертью, необычное событие. Полковник потерял всё, и ему никто не пишет. Осталась лишь память, вера в других людей и справедливость. Вера в то, что завтра будут исполнены обещания. Которые не исполняются десятилетиями.
Каждую пятницу он идет на пристань, в ожидании почты. Но полковнику никто не пишет. Что у него осталось? Больная жена, петух, часы и картина. Честь, достоинство? Надежда, вера?
Вся эта книга, это ода печали и унынию. События будто песок сыпятся сквозь пальцы. И остается пустота. Чего стоит его жизнь? Что стоит его гордость? Его ожидания — это вера или глупость?
В то время как кто-то наживает себе горы денег, имеет большой дом и крутится как уж на сковородке, полковник влачит жалкое существование. Опустил ли он руки из-за того, что не видит цели дальнейшей жизни? Всё ценное потеряно и осталось в прошлом. Плывет ли он как корабль по течению, ожидая, когда же его выбросит на мель и все закончится? Или просто боится что-то менять. Да и какой смысл что-то менять?
После прочтения остается двойственное ощущение. Ты не понимаешь, что прочитал. То ли это гимн стойкости и отваги, то ли глупости и слабости. Кто даст ответ? Кто и что увидел в этой повести? А может быть это просто повод задуматься, чтобы вынести из всего этого что-то свое.
Можно сделать и такой вывод. Хочешь жить честно и по справедливости, больше беспокоясь о других, чем о себе — готовься жрать дерьмо. Ведь всегда найдутся более ушлые. Более приспособленные. Менее принципиальные. Те, кто не задумываясь подставит подножку и будет все делать исключительно ради себя.
Как это знакомо, как ярко описывает нашу жизнь. «Мы голодаем, чтобы ели другие. Ты имел право и на выборную должность, когда во время выборов разбивал себе лоб. Ты имел право и на пенсию ветерана, после того как рисковал шкурой на гражданской войне. Но все устроились, а ты остался один и умираешь с голоду.» Не зря говорят — благими намерениями устлана дорога в ад.