Что есть безумие? Меня всегда занимал вопрос — как это, стать сумасшедшим? Понимает ли человек, что сходит с ума? И что если это не все вокруг сошли с ума, а я, но даже не подозреваю об этом?
Эта удивительная повесть в том числе и об этом. Кто никогда не видел мест, где содержаться психически нездоровые люди, никогда не смогут понять — что это за место и какие чувства оно вызывает. Но Чехов очень тонко сумел передать образ палаты с умалишенными. И то как они живут, и то как с ними обращаются, и то, кто именно там живет. И все ли там сумасшедшие?
В небольшой повести вместилось много всего. Здесь отлично передана атмосфера небольшого провинциального городка в Российской империи конца 19 века. Настолько детально, что прям ощущаешь всю эту безысходность и разительное отличие с современностью. Даже задумываешься — как люди тогда жили то? А ведь жили. И творили. Кроме того, здесь есть и философия, в мыслях и речах умных людей. Диалоги, которые не кажутся придуманными из головы. Описание жизни уездной больнички, где что-то было совсем другим, а что-то, вроде отдельных вороватых личностей — мало отличается от современности. Как и сейчас — были люди, которым на все плевать и те, кто о чем-то задумывался, хотя и не всегда мог что-то сделать. В общем повесть небольшая, а будто прочитал целый том. Ведь как иногда бывает — прочитал талмуд на 500 страниц, а будто ничего там и не было. А здесь прочитал 50 страниц — и столько всего уместилось. Ничего лишнего, все по делу. Вот уж где краткость сестра таланта.
Так о чем же повесть? О людях и безумии. Да и не все ли мы безумны? Ведь никто даже толком не знает, что есть норма, а что есть заболевание.
Нам расскажут и покажут, как человек, на примере Ивана Дмитрича, постепенно превращается из умного и образованного индивида в умалишенного. При этом способствуют этому процессу жизненные обстоятельства и окружающая действительность. Отчаяние приводит к беде. Хотя… насколько он был безумен? И вряд ли считал себя таковым. Почему он сидит взаперти, а сотни других сумасшедших на воле?
В противовес ему Андрей Ефимыч, тоже умный и образованный, но наоборот, вполне себе не знающий горя и не тревожащийся из-за мелочей, живущий по течению. Его тревожит лишь то, что нет вокруг умных людей. Трава раньше была зеленее, люди умнее, а сейчас все пошло под откос. Да и места тут не столичные, все одна сплошная деревенщина.
И вот сталкиваются два мировоззрения. Один утверждает, что нет разницы между теплым кабинетом и больничной палатой, но сам ничего не видел в жизни, кроме теплого кабинета. Рассуждает о боли и страданиях, никогда их не испытывая. Говорит о том, что обычный человек видит причины всего снаружи, а умный и мыслящий — внутри себя. Легко судить о том, что деньги ничего не значат, когда их у тебя куры не клюют. Легко судить о страданиях, когда ты никогда не страдал.
Почему есть те, кого держат в психлечебницах, а есть те, кого не держат? И казалось бы, одни больны и сидят, другие здоровы и… А насколько мы можем определять кто здоров, а кто нет? Психиатрия еще совсем недавно творила ужасные вещи и можно ли ее вообще было назвать наукой? А сейчас? И не может ли быть так, что нездоровые решат, что они здоровы и упекут за решетку тех, кто будет не такими как они? Ведь как говорят герои повести, чистая случайность, что одни сидят в палате №6, а другие свободно ходят по городу. Ведь раз есть сумасшедшие дома — то кто-то в них должен сидеть. Но проблема не в этом. Проблема в том, кто и как решает, а кто же должен там сидеть. И в конце мы увидим, как это может решаться. Все люди разные. Иногда мы просто можем посчитать, что раз человек отличается от нас, значит он какой-то не такой. Может он психически больной? Ведь он другой? Умный и трезво мыслящий среди глупых и недалеких всегда будет чужим. Не таким. Может быть даже психом? А стоит только получить ярлык — и в одно мгновение ты можешь для окружающих стать совсем другим.
Забавно, что человек, который искренне считает себя умным, может таким и не быть. А быть философствующей мелюзгой. Легко философствовать, когда жизнь удалась. Или по крайней мере — не бьет тебя каждый день. А стоит столкнуться с жестокой реальностью, попасть под каток сложностей и страданий, как слетает все это высоколобое философствование. И как бы горько и обидно не было, а «эта жизнь кончится не наградой за страдания, не апофеозом, как в опере, а смертью; придут мужики и потащат мертвого за руки и за ноги в подвал.» Все мы там будем.